Poème : « Dans la grotte du Mas d’Azil »

Poème : « Dans la grotte du Mas d’Azil »

Michel Bégon août 2004

Avant-propos

Ce long poème est largement autobiographique. Mais il n’a de sens que par référence à des faits historiques ou actuels, dont la connaissance n’est sans doute pas acquise au-delà des frontières ariégeoises. Aussi bien a-t-il semblé utile de les signaler d’abord, parce que la science et l’art vont de pair.

Le massif du Plantaurel résulte d’un soulèvement des sédiments de la mer crétacée (65 millions d’années avant notre ère) dont il reste d’innombrables fossiles, des œufs de dinosaures ou des coquillages, tous hélas fragiles. Enfant, j’y admirai une huître merveilleusement préservée, mais qu’on a brisée et dont je garde la nostalgie. Le relief de la grotte est calcaire et percé de galeries : les géologues le disent « karstique ». Ce fut un asile pour l’ancien peuplement des Pyrénées, les Vascons, dont les préhistoriens américains font grand cas, à la différence de leurs confrères français. Sans doute est-il bien connu que la grotte du Mas d’Azil a recélé des gravures magdaléniennes de bisons percés d’une flèche (comme à Niaux), des propulseurs sculptés, dont le plus fameux montre des oiseaux se nourrir de la fiente d’un faon, ainsi qu’un crâne féminin du XIIème millénaire avant notre ère, plus les galets peints, d’époque azilienne (VIIème millénaire), formant une paléo-écriture qu’on n’a pas à ce jour décryptée. Les fouilleurs furent Piette, l’abbé Breuil et les époux Mandement.

Mais, en dépit de la légende, et bien qu’une voie romaine passe non loin, entre le Mas d’Azil et Camarade, les épisodes paléo ou chrétien ne sont pas attestés dans la grotte. Celle-ci n’est entrée dans l’histoire qu’avec son érection en forteresse au moyen-âge. Elle fut alors munie de fortifications et de portes de fer. Les forges catalanes produisaient ce matériau moderne en abondance ! Au siège de 1625, les régiments royaux ne purent prendre le site aux Protestants du cru, pour lesquels il reste un lieu de mémoire.

C’est le cardinal de Richelieu qui, au nom de Louis XIII, fit ruiner les fortifications et miner la salle dite du Culte. Curieusement, un rocher dessinait en contre-jour son profil, jusqu’aux années 1980 où quelque inconnu le détruisit. Son évocation se réplique par l’aphorisme catholique de « memento mori » (« souviens-toi qu’il faut mourir »), qui accompagnait la représentation traditionnelle de la tête de mort et symbolisait la fragilité de l’existence terrestre. La route départementale 119 fut aménagée à travers la grotte en 1854, pour joindre le Mas d’Azil à Maury, puis, après une inondation, rehaussée de six mètres.

Pendant la guerre de 1939-45, les belligérants songèrent à cacher dans certaines grottes ariégeoises des ateliers fabriquant des avions de combat, loin des fronts septentrionaux, et on aplanit toute une salle au Mas d’Azil pour la firme Dewoitine, qui n’est heureusement jamais venue. Quant aux artisans actuels, chacun peut leur rendre visite.

Ceci dit, il convient qu’une poésie, pour garder son mystère, ne soit pas totalement claire au lecteur. J’y laisserai donc quelques zones d’ombre, qui n’appartiennent qu’à moi.

A Marie-José

Dans la grotte du Mas d’Azil

J’ai rêvé d’un voyage au centre de la Terre

Jusqu’aux tréfonds de l’ante-cambrien

Où des mers enfouies sous des arches austères

Retentiraient des combats de sauriens

Mais il est là ton rêve à portée d’une marche

Par les forêts que hantent les moustiques

Droit au lac de Filhet et jusqu’à la grande arche

D’où les cinglés sautent à l’élastique

Tel une hydre embusquée le Plantaurel a pris

Le Mas d’Azil dans ses plis en otage

Et dore ses vieux os sous un ciel de Capri

Non sans garder la caverne en partage

C’est un rocher karstique à donner le vertige

Creusé d’un trou qu’on aurait dit l’enfer

N’eussent les sieurs d’Albret jaloux de leur prestige

Mis leurs armes sur ses portes de fer

L’obstacle étant sévère on passait par les hauts

Avant qu’on ne fît le tunnel hors-normes

Les chariots transbordaient aux clameurs des ho-ho

Sur l’escarpement leurs fardeaux énormes

Combien les ouvriers ont brouetté de terre

Coiffés du béret ou de la casquette

Pour étayer le gouffre et purger son mystère

A coup de pics de pelles et de piquette

L’antre obscur boit l’Arize et dévore la route

Dans l’impavidité des blanches crêtes

Que de morts oubliés sont pétris dans sa croûte

Et que d’amours il a tenues secrètes

L’homme s’y est terré quarante millénaires

Né de l’étreinte de l’ombre et des eaux

Sculptant pour dérider les chasseurs débonnaires

Les propulseurs au faon et aux oiseaux

J’ai découvert le site avec les Mandement

Tout jeune avant que leur retraite approche

Et rampé dans la boue à leur commandement

Pour voir la chasse aux bisons sur la roche

L’Arize un soir de crue nous légua l’écriture

Des galets bleus aux signes rubescents

Qu’ont peint des paysans au milieu des fritures

Pour témoigner des âges vieillissants

Leurs rébus effacés perdrons-nous nos ancêtres

Qui plus que nous aimèrent ces falaises

Et que restera-t-il de nous qui trop sûrs d’être

N’avons laissé que nos pas sur la glaise

J’avais on m’a brisé l’huître mystérieuse

Coquille irisée de nacre fossile

Qu’entre la voie romaine et les bosquets d’yeuses

M’avait laissée l’océan des nautiles

Il tombe sous le porche un faux-jour plus livide

Qu’était l’antre de la Sibylle à Cumes

Un lierre pend tout noir du dôme dans le vide

Et l’Arize entravée bave d’écumes

Dans cette sape en S où les destins se broient

Le gave lutte avec l’ombre tenace

Tantôt pour la pousser à l’ultime paroi

Mais tantôt captif gémir en sa nasse

Ce fut le château fort de nos héros d’en-bas

Qui défendaient leur foi et leurs chaumières

En livrant aux rentiers du sol le bon combat

Pour qu’à la nuit succédât la lumière

L’an seize-cent-vingt-cinq soutint le siège horrible

Des cruels régiments du roi Louis

Qui tonnaient au canon sur les fous de la Bible

Puis lys fanés se sont évanouis

La rotonde attroupa les cultes protestants

Que présidaient les pasteurs du Désert

Venus avec un peuple aux falots tremblotants

Prier Dieu qu’il mît fin à leurs revers

D’ordre du roi on fit sauter le sanctuaire

D’un coup de mine entendu à trois lieues

Démolir les remparts remplir les mortuaires

Afin que l’ordre régnât en ces lieux

Ce qu’il filtre de jour recrée de grandes ombres

Où l’on reconnaissait le cardinal

Avant qu’on ne jetât son bec d’aigle aux décombres

Et l’éteignît comme on mouche un fanal

Sous la falaise nord aux tours jadis détruites

L’eau resurgit dans le bief des moulins

Mes oncles et mon père y prenaient force truites

Qu’ils vendaient au Mas pour des fifrelins

Bruissant le café de la grotte flanquait

La maison louée par mes grands-parents

Les buveurs d’anisette et d’absinthe y moquaient

En patois d’oc les flâneurs pérorants

Quand vint la guerre brune on ne vit plus grand monde

Mais passions-nous l’antre vers Maury

Cent corneilles prenaient leur vol de trous immondes

Aux cris geignards d’un memento mori

On conçut d’y monter les moteurs Dewoitine

Pour les protéger des bombardements

L’idée de transformer la caverne en usine

N’a pas plus tenu que les Allemands

La voûte résonnait au trot des carrioles

Qui nous emportaient à tambours battants

Nos feux de croisement semblent des lucioles

Ecloses soudain dans la nuit des temps

Le gouffre s’est changé en haut-lieu touristique

Où l’on court de Foix et cités voisines

Voir au musée Grévin du Paléolithique

Renaître les Cro-Magnon de résines

Au lieu du vieux café travaille un céramiste

En fait deux potières policées

Tournant lustrant cuisant pour la joie du touriste

Jarres et pots aux pauses vernissées

Un maître-verrier blond a garni de ses fours

La halle aux filtres d’épuration

Où de sa canne ardente il souffle au goût du jour

Les pommes d’or de la tentation

Du renfoncement part l’escalier des visites

Pour six euros veuillez suivre le guide

Qui en une heure vous commentera le site

Peuplé de crânes d’ours à l’œil languide

La reine de la nuit est une jeune fille

Morte peut-être avant ses dix-sept ans

Dont le chef exhumé consacre d’une esquille

La race niée des Vascons d’antan

Le contre-jour émeut l’antique ébrasement

Que l’Arize soit basse ou qu’elle gronde

De la magie du rêve et des enchantements

Où les chauves-souris dansent leur ronde.